Ordine fuori, ordine dentro.

Non sono mai stata una persona particolarmente ordinata: vivo bene nel mio disordine, trovo comodo avere tutte le cose che mi servono a portata di mano e non mi disturba avere 3 o 4 paia di scarpe in giro per casa. Sta tutto lì, se mi serve lo uso altrimenti lo ignoro. Arriva sempre un momento, però, in cui quel disordine diventa insopportabile,  troppo simile ai pensieri disordinati che ho nella testa. Inizia, allora, l'operazione ordine fuori-ordine dentro. 
Quando arriva l'operazione ordine fuori - ordine dentro significa che ho bisogno di ordine, simmetria, scarpe appaiate, tavolini allineati, cappotti nell'armadio, posate nel primo cassetto, piatti nel quarto ripiano della vetrinetta - quella a sinistra - e via dicendo.
Riordinare - e pulire- fuori, mi regala l'illusione di pulire e riordinare anche dentro. Strofinare, sciacquare, insaponare, piegare, mettere via oggetti, vestiti e cianfrusaglie varie è come farlo con i pensieri. Una forchetta nel cassetto = un pensiero nel cassetto. Un paio di scarpe nella scarpiera = un pensiero nella scarpiera. E così via. 
Alla fine del rituale ordine fuori-ordine dentro i pensieri disordinati se ne stanno profumati al loro posto e ci restano per qualche tempo, fino a che, probabilmente annoiati, non torneranno da me. E allora io li accoglierò, li nutrirò e li terrò con me. Fino al prossimo rituale.

Quella curva che significa casa

Casa mia dista quasi 600 km da Milano dove sono tornata a vivere, con poca convinzione, nel gennaio di 3 anni fa (tra le 20 cose che avevo giurato di non fare mai)

Tornare a casa, quindi, significa annaspare tra i pessimi treni di trenitalia, sperare in tariffe agevolate di Alitalia, farsi stordire dagli assistenti di volo Ryanair o pregare S. Ambrogio di non farti restare bloccato in tangenziale. Significa anche sorridere a chi ti guarda con gli occhi fuori dalle orbite e ti dice: "Certo che è uno sbatti fare tutta quella strada solo per un weekend". 

Ebbene, no, non è uno sbatti, perché non c'è niente di più bello che fare quella curva, sul mare, e vedere apparire il porto di Ancona.

Manca ancora un po' a casa ma, il porto di Ancona, significa casa. Ed è bellissimo.

Non lo farò mai.

Mentre vagavo per il supermercato con il casco in testa mi sono vista riflessa nella vetrina, mi sono guardata e mi sono detta: “Sei veramente una scema”. Sì, perché fino a che non ho avuto un motorino, cioè fino a sabato, ho sempre pensato che andare in giro col casco fosse una di quelle cose che non avrei mai fatto. Allora ho iniziato a pensare a tutte le cose che avevo detto che non avrei mai fatto. Ecco qui, come se vi interessasse:

1.     tornare a vivere a milano

2.     fumare

3.     fare la ceretta dall’estetista

4.     fare la ceretta all’inguine, dall’estetista

5.     fare le mani dall’estetista

6.     fare i piedi dall’estetista

7.     lavorare in finanza

8.     spogliare uno di 40 anni

9.     spogliare uno con dei figli

10. spogliare un collega

11. pagare per farmi mettere in ordine i pensieri

12. aprire un blog

13. smettere di fotografare

14. smettere di parlare con qualcuno

15. piangere per le brutte parole di qualcuno

16. pensare di essere stupida

17. comprare un capo d’abbigliamento leopardato

18. comprare biancheria intima di pizzo

19. mangiare seduta sul divano

20. fare i punti da 1 a 19 tutti insieme.

La solitudine dei numeri tondi

Numeri tondi tipo 30, che sono le candeline che ho spento giovedì scorso e che sono andata a comprare da sola, di corsa, a un'ora dalla cena, perché li volevo vedere tutti quegli anni che mi sono lasciata alle spalle. Anche il 30 scritto con la cioccolata sulla torta era molto solo e molto triste.

"Che cosa ci scriviamo sulla torta?" - mi ha chiesto martedì la pasticcera. "Niente", ho risposto io. E che ci devo scrivere sulla mia torta di compleanno? Auguri, forse? Che me li faccio da sola? Perché sì, anche la torta me la sono andata a scegliere da sola, ordinare da sola, ritirare da sola e pagare da sola. Per fortuna poi non l'ho mangiata da sola, ché quello sarebbe stato ancora più triste. 

Però, ecco, mi sembrava strano dovermi scrivere da sola qualcosa sulla torta, così ho scelto di sottolineare il fatto che gli anni a sto giro fossero proprio 30.

Tondi e soli, come me.

Fidati di me. Ne riparliamo in Autunno.

Antefatto: 7 agosto

Fare la valigia = odio profondo. E' più forte di me, faccio liste su liste e poi mi ritrovo a poche ore dalla partenza con il letto pieno di roba e la valigia vuota. Anche quest'anno, nel rispetto della migliore tradizione, ho fatto così.
"Mercoledì sera sto a casa e la faccio", ho pensato. E mentre mercoledì pomeriggio compilavo l'ennesima lista mentale, lui mi scrive. "A che ora è permesso l'ingresso?".
Cazzo.
"Mi fa piacere se ci salutiamo prima delle vacanze", aveva detto, ma chi ci crede a quello che dice? Invece eccolo lì, che gironzola per casa mia con il suo abito blu che mi piace tantissimo e che non si toglierà.
Recita con poca convinzione il discorso che si è preparato, mi stringe forte forte e poi scatta come una molla. "Me ne devo andare". Prima di scappare, però, mi bacia e dice "Fidati di me, ne riparliamo in autunno".

Mah.

23 settembre: Autunno 

Leggere e camminare = amore profondo.
Non ho mai perso il vizio di  leggere camminando e lo faccio anche oggi. Vado avanti spedita e ogni tanto alzo gli occhi giusto per evitare pali in fronte e merde di cane. Oggi però, sulla mia strada non ho incrociato una merda ma LA merda che si lancia nel suo solito sorriso IoSoFigo, e quanta sorpresa quando si vede ricambiato da una serie di fulmini che in confronto Zeus è un ragazzino che spara miniciccioli! Povera stella, ci sarà rimasto male? Comunque lo mando affanculo a denti stretti e me ne vado, contando più o meno fino a 10.

1. 2. 3. 4. 5. 6. 7. 8. 9. 10.
CipCip (sì,  lo so, è una suoneria di merda)
"Giornata storta?"

Allora, tesoro mio grandissimo, l'autunno è lungo. Invece di tirare fuori sta cazzata così, a inizio stagione, prenditi il tuo tempo e ripresentati quando ti sarà venuta in mente una cosa più decente da dire. 

Tua- tutua (sotto questa luna)

Io credo veramente tu sei merda - e tanti auguri.

Avere un uomo per casa

Avere un uomo per casa significa tante cose. Ad esempio, avere qualcuno che sistemi la tapparella quando la mattina, ancora addormentata, non realizzi che è già su e, tirando la cinta con tutta la forza che hai in corpo, la fai entrare nel cassone.

Potrebbe significare avere il lavandino del bagno sempre a posto e tutte le lampadine che funzionano, insieme, nello stesso momento.

In alcuni casi potrebbe significare avere sempre il frigorifero pieno, “perché non posso dargli da mangiare la mozzarella spaccata”.

Bene. E’ tutto meraviglioso.

Per me, però, avere un uomo per casa significa questo:

1. non avere più un divano 

2. vedere il proprio tappetino del bagno trasformato in zerbino

3. non avere più un tavolino

4. non avere più il tonno della zia

Entusiasmante, no?